CREPUSCULARIO (continuación)

EL NUEVO SONETO A HELENA

Cuando estés vieja, niña (Ronsard ya te lo dijo), te acordarás de aquellos versos que yo decía. Tendrás los senos tristes de amamantar tus hijos, los últimos retoños de tu vida vacía...

Yo estaré tan lejano que tus manos de cera ararán el recuerdo de mis ruinas desnudas. Comprenderás que puede nevar en Primavera y que en la Primavera las nieves son más crudas.

Yo estaré tan lejano que el amor y la pena que antes vacié en tu vida como un ánfora plena esterán condenados a morir en mis manos...

Y será tarde porque se fue mi adolescencia, tarde porque las flores una vez dan esencia y porque aunque me llames yo estaré tan lejano...

SENSACIÓN DE OLOR

FRAGANCIA de lilas...

Claros atardeceres de mi lejana infancia que fluyó como el cauce de unas aguas tranquilas.

Y después un pañuelo temblando en la distancia. Bajo el cielo de seda la estrella que titila.

Nada más. Pies cansados en las largas errancias y un dolor, un dolor que remuerde y se afila.

...Y a lo lejos campanas, canciones, penas, ansias, vírgenes que tenían tan dulces las pupilas.

Fragancia de lilas...

IVRESSE

Hoy que danza en mi cuerpo la pasión de Paolo y ebrio de un sueño alegre mi corazón se agita: hoy que sé la alegría de ser libre y ser solo como el pistilo de una margarita infinita;

oh mujer --carne y sueño--, ven a encantarme un poco, ven a vaciar tus copas de sol en mi camino. Que en mi barco amarillo tiemblen tus senos locos y ebrios de juventud, que es el más bello vino.

Es bello porque nosotros lo bebemos en estos temblorosos vasos de nuestro ser que nos niegan el goce para que lo gocemos. Bebamos. Nunca dejemos de beber.

Nunca, mujer, rayo de luz, pulpa blanca de poma, suavices la pisada que no te hará sufrir. Sembremos la llanura antes de arar la loma. Vivir será primero, después será morir.

Y después que en la ruta se apaguen nuestras huellas y en el azul paremos nuestras blancas escalas --flechas de oro que atajan en vano las estrellas--, oh Francesca, hacia dónde te llevarán mis alas!

MORENA, LA BESADORA

Cabellera rubia, suelta, corriendo como un estero, cabellera.

Uñas duras y doradas, flores curvas y sensuales, uñas duras y dorada.

Comba del vientre, escondida, y abierta como un fruta o una herida.

Dulce rodilla desnuda apretada en mis rodillas, dulce rodilla desnuda.

Enredadera de pelo entre la oferta redonda de los senos.

Huella que dura en el lecho, huella dormida en el alma, palabras locas.

Perdidas palabras locas: rematarán mis canciones, se morirán nuestras bocas.

Morena, la Besadora, rosal de todas las rosas en una hora.

Besadora dulce y rubia, me iré, te irás, Besadora.

Pero aún tengo la aurora enredada en casa sien.

Bésame, por eso, ahora, bésame, Besadora, ahora y en la hora de nuestra muerte. Amén.

ORACIÓN

Carne doliente y machacada, raudal de llanto sobre cada noche de jergón malsano; en esta hora yo quisiera ver encantarse mis quimeras a flor de labio, pecho y mano, para que desciendan ellas --las puras y únicas estrellas de los jardines de mi amor-- en caravanas impolutas sobre 1.1s almas de las putas de estas ciudades del dolor.

Mal del amor, sensual laceria; campana negra de miseria; rosas del lecho de arrabal, abierto al mal como un camino por donde va el placer y el vino desde la gloria al hospital.

En esta hora en que las lilas sacuden sus hojas tranquilas para botar el polvo impuro vuela mi espiritu intocado, traspasa el huerto y el vallado, abre la puerta, salta el muro;

y va enredando en su camino el mal dolor, el agrio sino y desnudando la raigambre de las mujeres que lucharon y que cayeron y pecaron v murieron bajo los látigos del hambre.

No sólo es seda lo que escribo, que el verso hito sea vivo como recuerdo en tierra ajena para alumbrar la mala suerte de los que van hacia la muerte coligo la sangre por las venas.

De los que van desde la vida rotas las manos doloridas en todas las zarzas ajenas; de los que en estas lloras quietas no tienen madres ni poetas para la pena.

Porque la frente en esta hora se dobla y la mirada llora saltando dolores y muros en esta hora en que las lilas sacuden sus hojas tranquilas para botar cl polvo impuro.

CONTINUARA