CREPUSCULARIO fue publicado en 1923 (Nascimento, Santiago) cuando Neruda aún no cumplía veinte años (*), Las primeras ediciones indican 1919 como fecha de composición. Estudios posteriores lean venido a mostrar que en realidad se trata de una selección de poemas escritos entre 1919 y 1923. Por lo tanto, cuando Neruda tenía entre 15 y 19 años
Pese a ello, sin embargo, muchos de los poemas del volumen han alcanzado gran renombre y popularidad. Se repiten en las antologías y numerosos jóvenes han memorizado en los últimos cincuenta años famosos versos escritos por Neruda en aquel momento.
El propio Neruda se planteó el tema y sugirió la diferencia radical:
Mi primer libro CREPUSCULARIO , se asemeja mucho a algunos de mis libros de mayor madurez. Es, en parte, un diario de cuanto llegaba a mi sensibilidad. Pero, nunca, CREPUSCULARIO , tomándolo como nacimiento de mi poesía, al igual que otros libros invisibles o poemas que no se publicaron, contuvo un propósito poético de-' liberado, un mensaje sustantivo original. Este mensaje vino después como propósito que persiste bien o mal dentro de mi poesía.
"Así, CREPUSCULARIO encierra en su unidad, tonal y en su variedad temática, en sus síntesis felices, en su fuerza juvenil al gran poeta que todos celebramos. Y lo contiene con hondura, con belleza, con fluidez"
Pablo Neruda (1904-1973)
Crepusculario (1919)
ESTA IGLESIA NO TIENE...
Esta iglesia no tiene lampadarios votivos, no tiene candelabros ni ceras amarillas no necesita el alma de vitriales ojivos para besar las hostias y rezar de rodillas.
El sermón sin inciensos es como una semilla de carne y luz que cae temblando al surco vivo; el Padre-Nuestro, rezo de la vida sencilla, tiene un sabor de pan frutal y primitivo...
Tiene un sabor de pan. Oloroso pan prieto que allá en la infancia blanca entregó su secreto a toda alma fragante que lo quiso escuchar...
Y el Padre Nuestro en medio de la noche se pierde, corre desnudo sobre las heredades verdes y todo estremecido se sumerge en el mar...
PANTHEOS
Oh pedazo, pedazo de miseria, ¿en qué vida tienes tus manos albas y tu cabeza triste? ... Y tanto andar, y tanto llorar las cosas idas sin saber qué dolores fueron los que tuviste.
Sin saber qué pan blanco te nutrió, ni qué duna te envolvió con su arena, te fundió en su calor, sin saber si eres carne, si eres sol, si eres luna, sin saber si sufriste nuestro mismo dolor.
Si estás en este árbol o si lloras conmigo ¿qué es lo que quieres, pedazo de miseria y amigo de la cansada carne que no quiere perderte?
Si quieres no nos diga de qué racimo somos, no nos digas el cuándo, no nos diga el cómo, pero dinos adónde nos llevará la muerte...
VIEJO CIEGO, LLORABAS...
Viejo ciego, llorabas cuando tu vida era buena, cuando tenías en tus ojos el sol: pero si ya el silencio llegó, ¿qué es lo que esperas, qué es lo que esperas, ciego, qué esperas del dolor?
En tu rincón semejas un niño que naciera sin pies para la tierra, sin ojos para el mar, y como las bestias entre la noche ciega sin día y sin crepúsculo- se cansan de esperar.
Porque si tú conoces el camino que lleva en dos o tres minutos hacia la vida nueva, viejo ciego ¿qué esperas, qué puedes esperar?
Y si por la amargura más bruta del destino, animal viejo y ciego, no sabes el camino, ya que tengo dos ojos te lo puedo enseñar.
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